Год погоды. 5 сентября

Лупп Брусничник

5 сентября. Так тихо, что слышно как журавли тянутся на юг, - зима будет ранней, но долгой, осенью кажется, что без конца. Пока же солнце, яркое, но холодное, освещает торцы панельных домов. Из-за здания школы поднимается серое облачко, то ли от взрыва, то ли просто облако, сразу не поймешь.

Утренний туман рассеялся даже над рекой. В лесу пахнет сырым грибом. Утка дремлет у берега, спрятав голову под крыло. Кругом серый тростник, но вода чистая, тины нет. Он сразу замечает, как громоздко, излишне его тело. Ему трудно куда-то деться. На земле следы от гусеничного трактора, полные дождевой воды, дальше не пройти, ноги тонут в грязи, надо возвращаться.

Все, что ты можешь, это самому распасться на кусочки окружающего. Но оно и так уже переполнено, - листвой, птицей, мокрой рыжей глиной, речкой, облаком, сырым грибным воздухом, - все вакансии заняты. Лежать гниющим ошметком, от которого все шарахаются, тоже радости мало. Лупп, понятно, может только лупить, хорошо, если по спине, на вид это обычный рыжий мужик с какими-то свирепо врезавшимися в кожу чертами лица. Святые начала сентября это особая статья. Может, поэтому от прохладного воздуха голова кругом идет.

Долго и с недоумением разглядываешь облака, уходящие ровным строем в сторону Рязани, - что это: чистый глюк, метеорологический мираж или знак иной реальности, который неосознанно тебя притягивает? Может, именно они - то, что тебе надо и мимо чего ты так неосмотрительно прошел?

Вдруг метафизические пружины разжимаются, и ты бежишь, куда не предполагал, в обстоятельства, которые сами складываются вокруг тебя. Прохладно, северный ветер, в тени замерзаешь, на солнце отогреваешься. Народу немного, несмотря на выходной день и сперва объявленный, а затем частично отмененный день города. Поэтому в городе даже приятно и почти не суетно, но голова все равно занята окружающим, которое исчезает по мере поступления. В результате остается пшик, которому потому удивляешься в одиночестве. Такова, говорят, жизнь. Кто говорит, неизвестно. Даже не очень понятно, кто это сидит в тебе и все слушает. Загадочность это единственное, что до поры оправдывает существование.

По ночам так холодно, что дрожите, обнявшись, с залетным комариком. Вдруг осознаете свою разнополость, и, перестав дрожать, с интересом прислушиваетесь друг к другу. Темно, она перестала зудеть, ты тоже не дышишь, но, кажется, засыпаешь первым. Утром только галки летают во дворе, подруги нигде не видать, ни на потолке, ни на стеклах шкафа, ни на стенах. Ты уже начинаешь волноваться, но дела вновь отвлекают от всего личного. Или жить, или думать.

В средней России воздух более жесткий, чем в Италии, и по-другому пахнет. Поэтому и мозг более жестковат и не столь податлив на точную и приятную мысль. Из-за этого и сам человек более плоский, чем мог быть. Интересно сравнивать ментальные качества разных людей со стороны, как приготовленные поваром блюда, - но со стороны почти не получается.